Sin gasolina
Trabajó de albañil, de camarero y en la gasolinera de su padre. No le tembló el pulso al enfrentarse a Pinochet, a los narcos, a ETA, a Jesús Gil, a los GAL, a la dictadura argentina, al franquismo. Lo creíamos un héroe de película. El pelo engominado, el pecho fuera y el andar apresurado, con el maletín en la mano. Los niños se portaban bien cuando los padres les amenazaban con llamar al juez Garzón. Entendió que el mundo estaba necesitado de un supejuez contra el mal, para luchar frente a genocidios y crímenes de lesa humanidad. Les contaba a sus 3 hijos enrevesados cuentos en los que el bien siempre gana. Felipe lo nombró Secretario de Estado y le supo a poco porque él quería ser ministro. Se puso la toga y recordó cómo con el surtidor de su padre llenaba los depósitos con sólo apretar el pulsador. Se disfrazó de cazador en vísperas de carnaval y comprendió que esa foto con el ministro de Justicia era incompatible con el Nobel de la Paz. Ahora comprueba que los mayores enemigos siempre están en casa: cuantas más medallas recibes fuera, más envidia generas en los tuyos. Cada doctorado honoris causa es un nuevo enemigo. Las escuchas telefónicas, los cursos en el extranjero y las fosas comunes son su calvario, y pueden ser su tumba. Han derramado el surtidor de su paciencia y le producen afonía. Bin Laden se ocultó ante la orden (retórica) de arresto del juez de la Audiencia Nacional; Pinochet enfermó ante sus edictos; Jesús Gil adelgazó por temor al juez jienense; y los traficantes huyen. Baltasar, el último rey mago, que nunca derramó fuera una gota de gasolina, que vio cómo los ciervos se paralizaban a su paso, pierde la voz cuando sus colegas se ponen la toga y lo sientan en el banquillo. Se siente sin gasolina, como un surtidor vacío.
