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La Coctelera

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somos lo que leemos

6 Mayo 2010

DE ARENA

Las madres de los poetas

En la maternidad

Se visten de luto y de paciencia

En la gestación perciben

Molestias, arritmias

Cuando nace el niño

Un grito agudo

Presagia que el parto será complicado

Que durará toda la vida

Los poetas se arrojan al mundo

Como trapecistas suicidas

Llaman don a sus lágrimas

Enferman de emoción

Las madres los compadecen

Les erigen ataúdes de arena.

 

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Algo debe amarse mientras dure la vida, L. Cernuda. Es preciso embriagarse sin tregua: de vino, de poesía o de virtud, a vuestro gusto. Pero embriagaos, Ch. Baudelaire.

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