24 Enero 2012
Fue un buen padre y una mala madre. Un hombre ingenuo y sonriente. Padre tolerante y liberal, idealista, torpe, entusiasta y teórico, activo y utópico. Acompañado de una mujer práctica, religiosa y espontánea. Padres de una familia numerosa en el país más violento del mundo. Inventó la medicina social rodeado de niños, de mujeres, de universitarios. Y de un hijo que nos cuenta su historia, la de una familia entre rosarios y la ilustración, entre la fe y el racionalismo. Hijo: ¿cómo estás de pureza? le preguntaban en olor a sacristía. Cerca de la felicidad, del realismo mágico, donde se cae un ojo, o el dedo gordo del pie, donde se atascan las tuberías por las lombrices intestinales, cada uno reza el rosario a su ritmo, se ven espaldas como delfín con nariz en mitad del lomo o de ballena jorobada, adulteras contagiosas, planchadoras con las trompas ligadas, se usa el futuro de subjuntivo, se confunden las sandias con los hígados. Un mundo familiar y paradisíaco que se nubla con la llegada de la enfermedad y la muerte. El sexo, los caballos y los coches quedan anulados por el cáncer y los sicarios. El activismo social y el hambre, que se cura con un huevo y un vaso de leche, se oscurecen por el fanatismo, los paramilitares y la guerrilla. Los derechos humanos quedan en papel mojado cuando la justicia no existe, la violencia manda en las calles y las armas imponen su ley. La sangre, primero como rosario de perlas mortales engarzadas a flor de piel, luego como charco de balas e intolerancia en la carne de un hombre bueno. Una familia sana y feliz es destrozada y humillada, invitada a la venganza por pasamontañas de cólera y destrucción. Frente a la sal corrompida sólo queda la palabra sanadora, la memoria frente al olvido, la razón ante la locura colectiva. Accidentes y presagios en un mundo cuesta arriba, en una familia que hereda la orfandad y el exilio, que está obligada a no olvidar. A ser escuchada y leída con el ¡Que no quiero verla! de Lorca, aunque seamos con Quevedo un fue, un será y un es cansado y Manrique Recuerde el alma dormida, con Borges Ya somos el olvido que seremos, pero según Machado el valor es virtud de los hombres de paz, amor al prójimo es lo específicamente humano, como las voces de Platón, de Montaigne, de Sócrates o de Proust.
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23 Enero 2012
Las portadas digitales de El País y La Razón destacan graves problemas económicos. El ABC escribe de disputas religiosas, menos terrenales. En Público, un poco de economía y más de descargas informáticas. La Vanguardia y El Mundo celebran el acercamiento entre patronal y sindicatos. División de opiniones. Unos alertan de los problemas del gobierno, otros más optimistas de una mejora, hay quien busca al lector creyente y hay quien se acerca a los más jóvenes. Misma realidad, distintos puntos de vista. En RTVE.es resaltan unos premios culturales. Más cerca también del optimismo. La Agencia EFE es pesimista, menciona problemas nucleares internacionales. En 20 Minutos premian la buena marcha de la negociación colectiva. En El Periódico se cita la parada en la privatización de aeropuertos. Para unos alegría, para otros, tristeza, para la mayoría, indeferencia. Volar o no volar. Volar con unos o con otros. Ver las nubes desde el aeropuerto público o el privado. ¿Servicio o negocio? ¿Llegar antes o después? Noticias viajeras de halcones y palomas, aladas noticias de torpes albatros. Sus alas de gigante, decía Baudelaire, le impiden caminar. Hacen falta alondras, para levantar el vuelo. Dar la vuelta al periódico y buscar páginas alegres, instantes perfumados al sol de las flores.
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23 Enero 2012
23 Enero 2012
Trabajó de albañil, de camarero y en la gasolinera de su padre. No le tembló el pulso al enfrentarse a Pinochet, a los narcos, a ETA, a Jesús Gil, a los GAL, a la dictadura argentina, al franquismo. Lo creíamos un héroe de película. El pelo engominado, el pecho fuera y el andar apresurado, con el maletín en la mano. Los niños se portaban bien cuando los padres les amenazaban con llamar al juez Garzón. Entendió que el mundo estaba necesitado de un supejuez contra el mal, para luchar frente a genocidios y crímenes de lesa humanidad. Les contaba a sus 3 hijos enrevesados cuentos en los que el bien siempre gana. Felipe lo nombró Secretario de Estado y le supo a poco porque él quería ser ministro. Se puso la toga y recordó cómo con el surtidor de su padre llenaba los depósitos con sólo apretar el pulsador. Se disfrazó de cazador en vísperas de carnaval y comprendió que esa foto con el ministro de Justicia era incompatible con el Nobel de la Paz. Ahora comprueba que los mayores enemigos siempre están en casa: cuantas más medallas recibes fuera, más envidia generas en los tuyos. Cada doctorado honoris causa es un nuevo enemigo. Las escuchas telefónicas, los cursos en el extranjero y las fosas comunes son su calvario, y pueden ser su tumba. Han derramado el surtidor de su paciencia y le producen afonía. Bin Laden se ocultó ante la orden (retórica) de arresto del juez de la Audiencia Nacional; Pinochet enfermó ante sus edictos; Jesús Gil adelgazó por temor al juez jienense; y los traficantes huyen. Baltasar, el último rey mago, que nunca derramó fuera una gota de gasolina, que vio cómo los ciervos se paralizaban a su paso, pierde la voz cuando sus colegas se ponen la toga y lo sientan en el banquillo. Se siente sin gasolina, como un surtidor vacío.
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17 Enero 2012
Cae un beso al patio de sobremesa
Bajo el cielo raro del limpio invierno
Labios húmedos de tarde furtiva
Despiertan amantes en sueño alado
Humos rosas lloran las chimeneas
El viento despeina adioses sensuales
Guantes estrechos, líquidas sonrisas
Abrigos viajeros, amor en percha.
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16 Enero 2012
Rescato estas palabras que escribí y publiqué aquí el 2 de junio de 2008. No es una necrológica, me canso de escribir necrológicas como Sostiene Pereira, no quiero escribir más necrológicas. Mejor homenajear, o criticar, a los vivos que a los muertos.
Como un chaval
Fraga no quiere jubilares. Que se jubilen los jóvenes. Fraga se siente en forma con su papada, con las bolsas, con su traga-palabras con que le ganó la oposición a Tierno Galván. Felipe le dijo que el Estado le cabía en la cabeza. Franco no se sabe qué le dijo. Cuando iba en viaje oficial con el padre de Pío Cabanillas sintieron calor y se bañaron en una cala. Aparecieron unas jóvenes y se taparon. Iban en pelotas. Fraga se tapaba sus partes. Pío le recordó: Manolo, tápate la cara que es por lo que te conocen. Ahora aconseja a sus sucesores que se adapten a los cambios de la sociedad. Que la familia ha cambiado mucho. Lo dice Fraga, lo sabrá él. Jubilarse, no. Un gallego nunca se jubila. Don Manuel fue embajador en Londres, ministro de la Gobernación, franquista, demócrata, se bañó en Palomares. A Fraga siempre le ha gustado el agua. No sabemos si vendrá a la Expo del Agua. El ex presidente de la Xunta, con 86 años, se siente un chaval -un peligroso chaval-. Cuando un ciudadano le dice que se jubile, responde: quién es este cretino.
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13 Enero 2012
Crecen semillas en la noche oscura
Dispersas en el viento de las ramas
Camino del silencio de la lluvia
De luz al encuentro de una salida
Un viaje de día, de sol interior
Gotas de amor en el cielo, alegría
Alas compañeras de gozo en la paz
Más allá del espíritu, armonía.
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10 Enero 2012
Juego con el sol en el agua
como un niño con la pelota
Me baño en los rayos de luz
en una sinfonía de gotas
acordes compases de gozo.
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